Kirby sempre me enervou. O personagem da Nintendo parece ser uma fada encantadora que faz piruetas - sugando os inimigos para cuspi-los como projéteis. Mas há algo enervante em uma bolha cor-de-rosa gelatinosa com uma fome insaciável, cuja vida aparentemente consiste em um padrão implacável de consumo e vômito.
A expansão assexuada de Kirby me lembra do herói grego Prometeu, que foi punido por Zeus pelo crime de dar fogo à humanidade e foi forçado a suportar a evisceração diária por abutres. Amarrado a uma rocha, a cada dia Prometeu tem seu fígado comido por pássaros selvagens e a cada noite ele volta a crescer. Seu corpo é dilacerado e remendado, nunca completo. Ou talvez Kirby esteja mais perto de Tântalo, que foi amaldiçoado a ficar em uma piscina de água limpa, sob uma árvore carregada de frutas maduras - ambos para sempre fora de alcance.
Independentemente da comparação mítica, há algo trágico na condição de Kirby que desmente o amor da criatura por pequenos chapéus e espadas de madeira. Debaixo de seus olhos úmidos e bochechas perpetuamente coradas está uma boca que freqüentemente se curva em uma carranca fina e odiosa; como se a terrível existência de fome de Kirby tivesse distorcido sua visão de mundo em algo totalmente mais repulsivo do que sugere seu comportamento inócuo.
Veja este ser estranho e abjeto. O glóbulo carnudo do corpo de Kirby é removido do corpo humano; é limpo, arredondado, sem pelos. São todas essas coisas, sim, mas ao mesmo tempo é uma perversão fantástica da nossa carne. É um pesadelo febril de elasticidade, de tecido muscular esticado além da capacidade humana. É o horror do corpo em sua forma purista; uma aparição de Cronenberg de nossos corpos distorcida além do sentido, além da compreensão, transformada em algo terrível pelo banquete incessante do capitalismo tardio.
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A comida nunca segura. Por mais que Kirby coma, ele só pode cuspir novamente. A fruta se transforma em cinzas na boca de Kirby. A besta inala tudo ao seu redor, mas nunca consegue segurar. Ele vomita tudo o que toca de volta ao mundo, deixado apenas com uma fome que nunca acaba. Kirby pode consumir até que sua pele se distenda, mas não há propósito para essa ingestão, não há sustento. Em busca de significado, Kirby encontra apenas indigestão.
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Talvez eu deva ter pena de Kirby. Afinal, a vida da criatura é desesperadora em sua tortura. É improvável que tenha escolhido este mundo, e há um certo grau de nobreza em sua persistência, apesar da fome, apesar da falta de sentido de sua existência. Mas você pode ter pena de um tumor? Você pode mostrar compaixão por algo que devora aqueles ao seu redor e não mostra remorso por suas ações? Kirby é deplorável, não por causa de sua estranheza, mas porque Kirby é o que temos de pior, dirigido pela ganância, privado de cuidados e considerações até que sejamos pouco mais do que estômagos semiconscientes.
Kirby me assusta, porque eu me vejo em seus olhos.
